Mortes, elles s'accrochent aux branchilles. Fatiguées des saisons qui ne se connaissent plus. De leurs cymes, elles prient le vent, elles pendouillent. Elles attendent le grain pour finir aux talus.
Les feuilles ne tombent plus.
Elles ne bronchent même pas au soleil. Cuisant, si fort pour griller leurs pourtours. En pleine saison, ne protège plus leurs merveilles. De fruits et de grains, elles perdent leurs atours.
Les feuilles ne tombent plus.
Elles attendent le froid, pour tomber la sève. Enfin, pour qu'elles déroulent leur tapis doux. Rare, se fait l'hiver pour un automne de rêve. L'arbre est fatigué, il veut bien une trêve.
