Musiciens, comédiens… poètes du spectacle, Eux qui dans la magie enfantent les défunts, Les spectateurs riant, épris de la débâcle D’un monde, rejoué en de nouveaux parfums.
Où narguant le tombeau s’inventent d’autre fins !
Chaque nuit en tout art, se moquant de l’oracle, Dans un sombre théâtre en vivants arlequins, Ils costument l’hiver d’un été comme macle, De rires en tableaux peints parmi les taquins .
La laideur de nos corps en de vrais mannequins !
Mais posez le regard au fin fonds des coulisses, Quand est tombé le masque ou tout autres complices, Que le son des grelots retentit en grincant !
A l’heure où le public s’endort en rêvassant.
Comme oiseaux déplumés sur des planches bien tristes, Ennuyés du destin comme un drame blessant ; En morphine d’un soir s’éveillent les artistes.
Et sombrent dans l’oubli jusqu’aux nuits autistes !
