Sépulcral et lugubre, évanescent instant, Où le marbre muet ouvre sa grande gueule, Au cercueil renfermant le pauvre pénitent.
Où est ce long cortège à la parole veule, Empli de mille gens plus mort que le défunt ; Au lointain l’on entend la faucheuse qui feule !
Et cet atroce, calme, horrifiant parfum, Qui pareil à la brume embrasse le funèbre Cortège aux hommes droits dont la queue est sans fin.
L’on renifle la mort, le glauque et le ténèbre, Comme enrhumé de deuil, dans le cœur un brasier Aux sombres feux follets, fruits de Satan le guèbre !
On se croirait alors comme en un cendrier, Evanouit d’ennui, étouffé sous le suaire Qu’on portera un jour en vêtement dernier.
Alors frère lecteur à l’heure mortuaire, Ne va pas t’enterrer dans ces funestes lieux, Ton public se meurt au goût du sanctuaire.
Va, meurt seul mais heureux, loin des cœurs, de tous yeux, Le cimetière inspire une faucheuse en rage, Ne lui fais pas plaisir, va mourir loin des dieux.
