Dans mes rêves en deuil au firmament macabre, Volent en ce moquant de mon Esprit plaintif, Sept affreux noirs corbeaux au refuge d’un if, Où pendent mes péchés à une branche glabre.
Leurs becs tout ressemblant à un lugubre sabre, S’en vont déchiqueter mon vieux cerveaux naïf, Aux regrets s’étalant dans un jet de sang vif, Sur des flaques au sol où le remord se cabre.
Il me traitent d’indigne à Dieu le créateur, (Car toujours le Poète est son nouvel acteur, Remaniant le monde en de plus belles vues.)
Puis dans leurs serres d’os me déchirent les mains, Arrachent mes deux yeux, jouissant de lendemains, Où la voyance et l’onde à mes vers sont perdues.
