Sous un ciel assommant, sous Morphée en décombre, S’avancent dans ma tête une horde de preux, Chevaliers charriant des caveaux ténébreux, Où se grave mon nom d’une plume bien sombre.
Ils marchent en démons puis en tout petit nombre, Assaillent mon cerveau, vieux et fou, malheureux, Se laissant déguster jusqu’à en être creux, Et d’atroces échos s’échangent en pénombre !
Le crane alors pourri n’est plus qu’un pieux cercueil, A mon âme vaincue aux gris parfums de deuil, Que les diables en croix transportent à ma tombe.
Puis ils s’en vont riant à revenir un soir, Me laissant ivre-mort sous un suaire trop noir, Mon lit où chaque nuit s’en vient une hécatombe !
