Dans l’âtre où danse une flamme légère, L’onglet frémit, rosé à point, Tandis que la hampe, tendre et fière, S’enveloppe d’un jus bien loin. L’un, charnu, s’offre en notes robustes, Altruiste, vibrant sous le couteau, L’autre, plus fin, sous les doigts justes, Se fond en un divin coteau. Ô douceur du veau qui se livre, À l’or des herbes et du beurre, Que chaque bouchée nous enivre D’un plaisir simple et qui demeure. À table ! Que ces mets choisis, Nappés d’un vin rouge et sincère, Soient un hymne à nos sens épris Trésors que la terre offre à faire.
