Que deviennent les mots qu'au matin l'on fait naître Pour habiller un jour, un espoir, un chagrin ? En jardinier du temps, on parsème les grains, De l'humeur des saisons, nul n'est jamais le maître !
Les mots parlent tout seuls au souffle du printemps Quand les premiers rayons rêvent de primevères... Le pinson peut chanter, troubadour ou trouvère, Sa ballade d'amour pour un coeur qui l'attend.
J'aime dire les mots à l'été d'une rose, Lorsque sur son regard s'allume le désir Et j'offre ces bouquets des jardins des plaisirs, Ils portent leur parfum en vers ou bien en prose.
J'écris des mots d'espoir sur ce bel arc-en-ciel Illuminant la vie aux couleurs de l'automne ! Je les entends parfois dans l'écho qui résonne Et pose dans mon âme une douceur de miel.
Tous les flocons d'hiver sont des mots d'espérance Sur la rigueur du monde et les esprits étroits ; Je voudrais apporter leur chaleur sur le froid Et poser la lumière aux chemins de l'errance.
Le poète a souvent ces yeux d'enlumineur, Tout au creux de son rêve ou de sa fantaisie, Il cherche en grand secret l'or de la poésie Et trouve dans les mots les reflets du bonheur !
