Au-dessus du tombeau fleuri de Montparnasse, Flotte encore un parfum...Nul ne peut l'effacer ! Du portrait du Poète, on croit voir avancer Ses remords survivants, le souvenir tenace !
Sa Muse, une maîtresse à la sombre tignasse, Plaisir, sens, opium, luttaient pour enlacer Cette vie indicible -un rêve à caresser- Où déchéance et mort tissaient fièvre et menace.
Sa plume a peint de noir : spleen, paradis, douleurs, Mis une flamme rouge au milieu des couleurs... La beauté naît, parfois, des horreurs et nécroses !
La poésie ardente, en lui, se reconnaît ! Parmi "Les Fleurs du Mal", se cachent bien des roses Que l'on cueille à son âme au tableau d'un sonnet.
