Au milieu d'un récit, couché sur une page, Un petit mot s'endort, bercé par tous les vers, Comme cette marmotte au coeur froid des hivers Qui n'entend pas la bise ou l'éclat du tapage.
Il manque la césure et crée un dérapage En s'éveillant soudain, puis se met en travers... Se replace plus loin, à l'endroit, à l'envers, Honteux, penaud, confus de ce télescopage.
Il s'enfuit de la feuille et court avec le vent, Loin du regard moqueur de son pauvre suivant, Pour mourir au courroux du poète critique.
Eperdu de chagrin, des larmes plein les yeux, Il se jette à la mer des lois et de l'éthique Avec une bouteille où gisent ses adieux !
