Les mots ne sont pas encre offerte à du papier Ils ne sont pas traits noirs sur une page blanche Mais la page est la voile animant un voilier Voguant sur la psyché libre sincère et franche…
L’écrit est un suaire image d’un esprit Imprimant un support taquiné par sa muse Il est accouchement où le caché fleurit Offrande où le poète ouvre grand son écluse…
Peignant le ressenti les mots sont un collier Autour de la pensée et par eux elle s’épanche… Les mots sont plus que l’encre offerte à du papier Ils sont plus que traits noirs sur une page blanche…
