Sur les blés rougis tonne le canon ‘Grandeur’ d’idéaux désirs de conquêtes L’homme sait souffler sur bien des tempêtes L’enfer lui concède un triste renom…
Le Prince de paix va sur un ânon L’imaginez-vous lançant des roquettes Acclamés de tous au son de trompettes A moins qu’il ne parte en pensant « Que non ! »…
La concorde gît triomphe la haine Entre bas et hauts la nature humaine Veut dans le respect chercher le meilleur
Veut dans la foulée éviter le pire… Tout n’est qu’une brousse et l’espoir expire Tout la désavoue et va la frayeur
