Vos
poèmes

Sous un vent d’épouvante
Les rêves se défont
Perdus sans après-vente
Leur miroir se morfond…

Que de couleurs fanées
Bien loin de l’objectif
S’écoulent les années
D’un rythme non festif…

Ce vent épouvantable
Quel en est donc l’auteur ?
L’homme est -c’en est notable-
Son initiateur…

Des bâtons dans les roues
En plus des imprévus
Et des mises en joues
Brisant les ingénus…

Nos splendides paroles
Ne sont qu’un sac de nœuds
Des promesses frivoles
Pour des demain haineux…

Promesses de faussaires
Dignes de Machiavel
Se prétendant sincères
Ils cachent bien leur fiel…

Tous nos siècles s’écoulent
De toujours c’est ainsi
Façonnés dans ce moule
Saigne notre récit…