Après la pluie, la terre mouillée, Tout inondée, sent bon la campagne. Les plaques rouillées, éparpillées, Sont brunies, les moteurs sont en panne.
Les oiseaux chantant entre les gouttes Ravivent la nature ébranlée. La bassecour encore affolée Glousse, clapit, caquette et glougloute.
Les enfants dehors jouent dans les trous En tordant entre leurs doigts cruels Les longs, gluants vers de terre mous, Qu'ils broient dans leurs petits os mortels.
