Ce pays où le vent…
Sous l’azur bourguignon, au couchant nivernais,
Il y a de hauts lieux faits de lave et granite
Aux cimes arrondies que l’érosion défait
Où le lointain, parfois, se déploie sans limites.
Ce massif opulent est couvert de forêts,
Où jadis flirtaient là châtaigniers et grands chênes,
Révoqués, aujourd’hui, des maquis, des bosquets,
Et remplacés, hélas, par des sapins sans gêne !
Là-haut dans les palus, où l’eau est abondante,
Ruissellent, risque-tout, rivières et torrents,
Pour s’en aller bonder des lacs et des étangs
En inondant les champs et la terre insolente.
Autun… ou Saint-Léger, où Monsieur de Vauban
Incrusta son blason nous narrant sa faconde,
Et au fil du Cousin rejoignant Saint-Agnan,
On pêche en y rêvant de sources vagabondes.
Quand la nuit tombe enfin dessous la lune rousse
Illuminant alors les tombes de Quarré,
De farauds feux follets, autour du Prieuré,
Tourbillonnent sans bruit taquinant la grande ourse !
Orphelins délaissés, qu’on a abandonnés,
Des pères trépassés, perdus dans la tourmente,
Vos nourrices zélées ont su vous consoler
Mais vous avez gardé en vous comme une attente.
Plonger dans le Crescent, puis danser à Chamboux,
Enjoliver sa vie de saveurs, de plaisirs,
Mais dans certains cantons, il reste dans la boue
Les traces qu’ont laissées de valeureux martyrs.
Et vous les troubadours dévoués et féaux,
Inspirant les génies qui font tourner les vielles,
C’est d’Anost au Folin, jusqu’au Beuvray là-haut,
Qu’on vous entend, charmés, chanter La Morvandelle.
