Le vent qui passe agite toutes les feuilles ! Toutes, pourtant, n’ont que faire, qu’il vente Ou qu’il neige. Comme transformés en pailles, Ces feuilles ne sont d’aucune utilité à la rente.
Etres réceptifs à toutes les influences, fade Saveur inutile au goût de toutes les tables, Tel on est à mener une vie inconsciente Qui fit les autres s’astreindre à la maternité.
A quoi pourrait-on servir, tenant le flambeau, Si on ne mérite même la confiance en lambeau, Quand, malgré le flambeau, soi-même on brille D’un éclat terne, moins que lampe qui vacille ?
