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Christelle GARCIA

LE POETE


Il est mort le poète, il est mort le poète
Qui semait la passion et la déraison
Le versificateur du verbe, l'esthète
Du subjonctif, le prêtre des saisons

Parce qu'il était en panne d'inspiration
Il aimât les substances qui provoquent
Les rêves et les hallucinations
Depuis, contre son art il troque,

Pour obtenir du haschich ou de la mescaline
De la marijuana pour quelques vers
De l'alcool et du thé
Pour une poésie érudite et raffinée

Il est mort le poète, il est mort le poète
Celui qui croyait celui qui n'y croyait pas
Il espérait il balbutiait il inclinait la tête
Quand il cherchait les mots pas à pas

Il noyait son chagrin dans l'exactitude
Et dans l'alcool n'est-ce pas Apollinaire ?
Comme le verrier il soufflait les vers
Croyait enfin trouver les mots par habitude

Il est mort le poète il est mort le poète
Il amuse il réjouit en cascade
Sous le manteau de ses tirades
Les gens rient les gens le fêtent

Le bluff et le mensonge piétinent
Dans un sursaut il cherche la rime
Il est séduit par une tournure
Hasarde ose et pour conclure

Abattu il reste là prostré
La plume lentement chute
Le sol éclaboussé par l'encrier
Son sang-froid le quitte son esprit sans but

Le poète se meurt le chantre ne chantera plus
Il est mort le poète