Rasant le béton sale,et vêtue de noir, Comme la mort recherchant la douce veuve, Elle suit ses traces sans plus vraiment d'espoir, Que celui,un jour,d'effacer larmes et pleurs.
Tapis dans son ombre,elle fait semblant de rien. La vie lui marque le temps sur son visage. Elle reste ici,et le voit partir loin, Elle n'est pas prête a vouloir tourner la page.
Elle la relever pour le monter au ciel, A nouveau elle souhaite qu'il aime sans peine. Chair de sa propre chair il est pour elle, Il est son fils, son sang coule dans ses veines. Il l'aime .
