La guerre, la mort, les bombes… on entend ça presque comme on entend la pluie tomber. Et ça me dérange. Je vais être honnête : il y a des moments où je ne comprends plus le monde. Vraiment plus. On dit qu’un homme détruit tout. Mais ce n’est jamais seulement un homme. Il y a les silences autour, les regards qui se détournent, les décisions prises loin, très loin de ceux qui souffrent. Et puis il y a nous. Fatigués. Fatigués de voir toujours les mêmes images. Des corps, des cris, des ruines. Au début, ça serre le cœur. Et puis un jour… ça serre moins. Et ça, ça me fait peur. Parce que je me suis vue, moi aussi, lire une tragédie, soupirer… et passer à autre chose. Comme si c’était normal. Mais non. Un mort, ce n’est pas un chiffre. C’est quelqu’un. Quelqu’un qui riait, quelqu’un qu’on attendait à la maison, quelqu’un qui avait encore des choses à dire. Mais quand ils sont des centaines, des milliers… on ne les voit plus. On ne les ressent plus. Alors on dit doucement : “c’est comme ça”… et on continue à vivre. Mais moi, je ne veux pas m’habituer. Même si c’est lourd, même si ça fatigue, même si parfois j’aimerais ne rien ressentir. Parce que ressentir, c’est encore être humain. Et le jour où plus rien ne nous touche, ce n’est pas le monde qui meurt. C’est quelque chose en nous. Et ça… je refuse. Toulmond Chantal ??
