Tu pleures. Je t'écoute. Accrochée au portable Ta voix endolorie étouffe son sanglot. Le bruit de ta tristesse étant insupportable... Dans tes larmes je suis un dérisoire îlot.
Ce temps de chien, petite! Aux heures, entrelace Les tresses des beaux jours... Ce temps aux dents de loup Qui mord chaque matin comme un lent brise-glace Délivrera ton coeur de son fatal igloo.
Un matin? Que t'importe... Aujourd'hui s'entrebâille Comme des lèvres sous le regrettable poids Des baisers ficelés avec des brins de paille Dans un parfum de mûre et de fraise des bois.
Dans l'étang de tes pleurs, parmi les conifères, Tu viens de dessiner un "Emile Zola"... Les griffes du chaton. Les fleurs que tu préfères. Les choses de l'amour... Tu les as mises-là!
Il pleut. Petite, il pleut d'une façon intense. De la feuille mouillée au brûlant macadam Le tambour des bourreaux de ta propre sentence Répercute sur l'onde un sinistre tam-tam.
Tu couches le chagrin sur les vertes fougères... Et le spleen de ton âme... Et ton maigre bonheur... Retenant le soupir des larmes passagères, Dans le mouchoir troué du dernier promeneur
Tu tombes. Dans la boue une dernière lettre Se mélange aux galets de ce coeur devenu... Quand le tien sombre dans l'insondable mal-être De la fille penchée sur un rocher pointu.
Et dans le noir matin les blessures de l'âme Suintent comme la tuile ébréchée sur le toit... Et d'un coeur mutilé les larmes d'une femme Arrachent par morceaux des petits bouts de toi.
