Les mots sont de petits ruisseaux émeraude Qui sillonnent parmi les roseaux de diamant En les ployant à peine, — et sur la pierre chaude Glissent, sans la bouger, dans un gargouillement.
Les mots sont de puissants fleuves bleus qui emportent Mille objets dans leurs flots, torrents impétueux Arrachant à la rive humus, souches, cloportes, — Mais que moque la stèle érigée en ces lieux.
Ils sont d’immenses mers mauves et agitées Qui déferlent avec fracas sur les jetées Craintives, — parvenant, mais tout juste, à lécher
De leurs embruns épars, le clocher de granite. Et, par delà la mer, le ruisseau qui s’agite, Oui, au delà des mots, — Notre amour est rocher.
