Ce n'est point un masque, ni un leurre flatteur, Mais un souffle choisi,né de l'aube et du bois, Quand la nuit se dissout en un gris incertain. C'est le vestige ardent de mes silences froissés, Un sillage discret que je sème au hasard.
Mon flacon est un roc, un donjon de cristal Où dort,prisonnier d'or, le génie des forêts. Je libère d'un geste,sobre et vertical, L'âme du cèdre altier et des santals discrets. Première effusion,un éclat de citron Comme un galet glacé qui heurterait le front; Puis le cœur se déploie,un cuir vierge et nerveux, Tanné par les soleils et les chemins pierreux.
Il porte en lui l'écho des pas dans la bruyère, Le tabac d'un livre au crépuscule lu, La fumée d'un feu qui meurt dans l'âtre obscur. C'est un serment sans mots,une invisible armure Qui défie le néant des foules et du bruit.
Je ne le porte pas pour la foule ou ses rites, Mais pour l'heure où,seul face au soir qui s'agrandit, Je reconnais mon âme à ce parfum qui hante Le creux de mon poignet,comme un secret fidèle.
Qu'il parle pour moi quand je n'ai plus de voix, Qu'il soit mon ambassade en des mondes légers. Qu'il dise la patience et les rares folies, L'horizon infini qui vers demain s'envole.
Car je suis cet homme, libre et inachevé, Dont l'ombre,désormais, a le parfum sacré.
