Il n’est pas un seul châtiment Qui n’engendre ressentiment.
Dans une cour de terre battue Bordée de platanes centenaires, Piétinaient en allées et venues Des maîtres aux allures militaires. Un cancre cachait dignement Ses fesses rougies par la badine Qu’un des hommes asséna durement Pour appliquer la discipline. L’enfant meurtri, du fond de l’âme Imagina mille vengeances, Pour fuir cette maison infâme Où pleuvent les coups d’intolérance. La nuit venue lui fût propice, Eclairée de rayons blafards, Il enjamba le mur complice Pour disparaître dans le brouillard.
