Comme des passereaux sur des terres gelées, Qui ne trouvent rien ou si peu pour se nourrir, Quand Février, ce mois gris et triste à mourir, Semblait le prédateur des âmes isolées…
Mais, sous notre toiture en tôles ondulées, À la fin de l’hiver, nous avions le plaisir, En songeant dans un coin aux beaux jours à venir, D’entendre le fracas des vives giboulées.
Soudainement, c’était le bruit de vingt tambours Qui sonnait le rappel au temps qui suit son cours, Ou d’un je-ne-sais-quoi, fleurant bon l’espérance :
Nous avions à nouveau le sens du lendemain Et l’envie, Ô Combien, de vivre notre chance, Car Avril annoncé, Mai nous tendait la main.
