Au soir de sa vie, Il prit un cahier dans le coin de son armoire.
La papier jauni portait la marque du temps déposé Comme celle que les rides au coin de ses yeux révélaient. Il feuilleta ces pages et ces lignes écrites Sur le même bureau qui, Des années avant, Etait le signe d'une réussite accomplie.
Ses mains parcoururent ces feuilles Comme on frôle une amante, Ses yeux accrochèrent quelques phrases Qui lui parurent alors étrangères. Si on lui avait fait lire ces pages, Il n'aurait jamais cru qu'elles avaient été écrites [ de cette même main Aujourd'hui tachée de vieillesse.
Il prit son vieux stylo, Examina la plume dorée et arriver l'encre, Et rédigea ces derniers mots : "...
