Elle n'a pas d'âme ni de véritables raison d'être Elle est là, bien encrée dans les abimes Elle se pointe chaque matin, tel le soleil levant Elle s'est nourrie du rêve et parait tel un enchantement. Capricieuse, tel des nuages, obscurcit la pensée. Sans dédain, âpre ou âcre, joue et perturbe nos sens. Entre mirage et espoir, place bien des doutes Le feu et le jeu sont l'âme de la perversion. Le soleil a beau se parer d'or, elle est là Furtive elle s'empresse de pocéder nos âmes et de nos vertues. Elle se mêle au pain et au vin pour nous envahir Elle n'a pas d'âme, c'est son secret! Elle n'est ni drôle, ni marrante, elle est folichonne Espiègle et imprévisible, elle est sans domicile fixe Elle se contente de squatter des lieux insolites. C'est un bonne garce, jamais rassasiée, qui s'affranchit du temps Avide et perverse qui mange toujours à sa faim. La perversion est libertine et se gave de nos moeurs C'est la fleur du mal des "fous"!
