Quel gaz inconnu contient la poésie Qui dans ses vers fragiles fait pétiller la vie Par quel magie des mots, inodores, incolores Arrivent à fabriquer une nouvelle aurore
Une petite voix s’élève invisible au dehors Qui transforme les mots en des images fortes Des parfums délétères montent des feuilles mortes Et l’encre d’imprimerie change les mots en or
