A quoi servent les mots Qui naissent sous la plume Ils ne poussent pas d’aiguilles Ils ne tirent pas de fil Ne façonnent pas l’argile Ni le fer sur l’enclume Ils font croire à des songes Colportent des mensonges Ils n’ont en vérité Aucune utilité Ils servent à des chansons Pleines de bons sentiments A prendre des leçons Comme des médicaments Ils servent moins le son Qu’un quelconque instrument Ils évoquent la femme Qui allume la flamme Qui brûlent dans nos cœurs Ils en tracent les contours Ils en vantent les charmes En peignent les atours Ils en font la réclame Avec beaucoup de larmes Car les mots sont des armes Qui exercent leur charme Comme un verre de liqueur Tous ces mots pleins d’esprit Ecrits sur un coin de table Ne valent pas un souris Souvent ils tombent à plat Brillants de moins d’éclats Que la terre malléable Qui sert à faire les plats
