Sur notre ronde terre où tout n'est qu'illusions Les hommes passent leur temps à tracer des frontières Et a s'armer pour les défendre ne s'aimant guère Plutôt que vivre ensemble ils préfèrent faire la guerre
Liberté gloire richesses promesses illusoires Leurs chefs sont là pour dire que c'est une bonne action Seuls quelques profiteurs en tirent satisfaction Ceux là verront leurs noms dans les livres d'histoire
Ils se laissent convaincre par tous ces matamores Qu’il est juste de se battre et de donner la mort La vie pour ceux qui souffrent demeure un grand mystère
Elle est pour la plupart synonyme de misère Ayant échoué a vivre sur un même territoire La mort les réunit sur un même coin de terre
