Il sait trop bien que les mots blessent et c'est tout l'art Du poète de faire usage des mots sans faire part De tristesse ou de rire mais de parler sans fard Sans rien cacher des maux qui pressent de toutes parts Il n'élève pas la voix ni ne pousse de cris Pour se faire bien entendre il use de l'écrit Quelque soit la saison il est toujours de quart Des blanches floraisons à la cueillette des fruits Il doit veiller à tout en tant qu' homme de quart La poésie ne dort pas un placard Derrière toute chose les lettres sont à la manœuvre En tant qu'homme de l'être c'est à la vie qu'il oeuvre
