Comme font les vagues qui vont mourir sur la côte Soulevant dans leurs chutes des panaches d’écume Comme s’envole la fumée bleue d’une gitane Les derniers feux s’éteignent et la terre fume Ainsi qu’on voit rougir le bout d’une cigarette Après avoir tirer une dernière bouffée Le vent souffle et les feuilles mordorées tombent en cendre Ne laissant voir au fond du cendrier de verre Qu’un tas de cendre grise des bouts tire-bouchonnés
