Est ce l’eau de la pluie qui ruisselle sur du verre L’empreinte sous l’écorce du passage d’un vers Quelque racine obscure enfin sortie de terre Le visage de Méduse encore ébouriffée Les filaments de feu d’une étoile lointaine Est-ce la peau scarifiée d’une race indigène Ou la corde rompue d’un amour décédé Que l’on range au musée des amitiés anciennes Ou bien la fibre du bois dont on tire le papier
