Phébus qui parle peu car le silence est d’or Evoque avec le vent la ronde des saisons Des bribes de conversation tombent des nuages « - La Loire coule lentement laissant voir ses dessous -Ivres du suc des fleurs riches de leurs butins Les papillons titubent pareils à des hommes soûls -Les blés portent sans trembler leur couronne d’épis - Présageant dans les champs de folles hécatombes Les rouges coquelicots figurent des mares de sang » Patientant les moissons le vent aiguise sa faux
