Ils sont couleur marron les fruits du châtaigner Ils ne roulent pas sur l’or mais sur les feuilles mortes Tout recouvert de poils hirsutes et mal peignés Leurs poils se dressent comme chargés d’électricité Telle une couronne d’épines ils s’apprêtent à régner Et vous donnent des frissons comme font les araignées Certains les aiment chauds d’autres glacés n’importe Moi je les aime tout miel ; transformés en compote
