Elle ne sort pas des forges du métal que l'on bat Du marteau sur l'enclume ni de lointains combats Elle ne sort pas de la radio qui nous joue du pipeau De quelques beaux parleurs qui agitent leurs drapeaux
Ces trémolos ces trilles qui charment nos oreilles Ces notes de musique ce sont des chants d'oiseaux C'est le bruit du vent dans les feuilles des battements d'ailes De gorges qui s'epoumonent pour de tendres ébats
