La terre craquelle le vent soulève de la poussière Balaie les feuilles couleurs de sable et de terre cuite Aiguilles de pins et feuilles mortes tapissent les sols Tout ce qui vit respire souffre de la chaleur Sans eau les plantes se meurent ne produisent plus de fleurs Assoiffée desséchée l'herbe est devenue jaune Les tiges laissées sans sève cassent comme du bois mort Sans attendre septembre les arbres se couvre d'or
