Un grand cahier de coton blanc, au chagrin noir, Comte du temps, conte la vie, compte mes jours, Mais aujourd’hui plus rien ne va : deux fois, dix fois, Cent fois les mêmes mots reviennent sous ma plume...
Cent fois les mêmes maux reviennent sous ma plume ; Deux fois, dix fois, cent fois, douze notes comptées Déflorent le silence en dentelles de sons : Il ne me manque ,hélas, que d’en saisir le sens.
Je crains fort, pour le coup, d’avoir cassé mon oeuf, Ne laissant aux regards qu’une coquille vide Pour seule page écrite en cinquante ans d’histoire.
Me voici désormais le jouet malheureux D’un passe-temps frivole aussi déconcertant Que la moindre marotte à laquelle on s’enchaîne.
