Coucher trois dans un drap, sans feu ni sans chandelle, Au profond de l'hiver, dans la salle aux fagots, Où les chats, ruminant le langage des Goths, Nous éclairent sans cesse en roulant la prunelle ;
Hausser notre chevet avec une escabelle, Etre deux ans à jeun comme les escargots, Rêver en grimaçant ainsi que les magots Qui, bâillant au soleil, se grattent sous l'aisselle ;
Mettre au lieu de bonnet la coiffe d'un chapeau, Prendre pour se couvrir la frise d'un manteau Dont le dessus servit à nous doubler la panse ;
Puis souffrir cent brocards, d'un vieux hôte irrité, Qui peut fournir à peine à la moindre dépense, C'est ce qu'engendre enfin la prodigalité.
