Si tu ne sais, Morel, ce que je fais ici, Je ne fais pas l'amour ni autre tel ouvrage : Je courtise mon maître, et si fais davantage, Ayant de sa maison le principal souci.
Mon Dieu (ce diras-tu), quel miracle est-ce ci, Que de voir Du Bellay se mêler du ménage Et composer des vers en un autre langage ? Les loups et les agneaux s'accordent tout ainsi.
Voilà que c'est, Morel : la douce poésie M'accompagne partout, sans qu'autre fantaisie En si plaisant labeur me puisse rendre oisif.
Mais tu me répondras : Donne, si tu es sage, De bonne heure congé au cheval qui est d'âge, De peur qu'il ne s'empire et devienne poussif.