Quiconque fit d'Amour la pourtraiture, De cet Enfant le patron ou prit il, Sur qui tant bien il guida son outil Pour en tirer au vray ceste peinture ?
Certe il sçavoyt l'effet de sa pointure, Le garnissant d'un arc non inutil : Bandant ses yeulx de son pinceau subtil, Il demonstroit nostre aveugle nature.
Tel qu'en ton coeur, ô peintre, tu l'avoys, Tel qu'il te fut, tel que tu le sçavoys, Telle tu as peinte au vif son image.
A ton amour du tout semble le mien, Fors que volage et leger fut le tien, Le mien pesant a perdu son plumage.
