De même que Rousseau jadis fondait en pleurs À ces seuls mots : « Voilà de la pervenche en fleurs, » Je sais tout le plaisir qu'un souvenir peut faire. Un rien, l'heure qu'il est, l'état de l'atmosphère, Un battement de coeur, un parfum retrouvé, Me rendent un bonheur autrefois éprouvé. C'est fugitif, pourtant la minute est exquise. Et c'est pourquoi je suis très heureux à ma guise Lorsque, dans le quartier que je sais, je puis voir Un calme ciel d'octobre, à cinq heures du soir.
